La vihuela nunca llegó hasta aquí, de haberlo hecho hubiésemos saboreado su milagro. Esquiva se escondió en los patios del Valle, en los búcaros de luz que albergan belleza igual que nosotros escupimos trabajo. La cosa muerta desgarra nuestro rostro. Adherida a nuestra retina levanta taludes.
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Las monedas afilan su óxido sobre los templos, impotentes cual dibujos arrepentidos que se quedan en la punta del lápiz. Plazas devoradas por alfileres. Negarlas sería como tropezar con una manada de lobos y ponerse a tocar la flauta.
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los nombres y la vida
